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Esta mañana, desde Tafí del Valle, mientras los cerros parecían guardar silencio para no interrumpir el pensamiento, me quedé meditando sobre el elogio, la ponderación y los reconocimientos recibidos.

Y comprendí, una vez más, que no deben ser recibidos como vanidad.

La vanidad encierra.

La gratitud, en cambio, abre las ventanas.

Cuando una palabra nace de verdad, cuando un poema brota de una herida, de una esperanza, de una memoria o de una fe, deja de pertenecernos en el mismo instante en que se entrega.

Mientras lo escribimos, tal vez sea nuestro.

Mientras lo corregimos, tal vez todavía nos obedezca.

Pero cuando sale al mundo, cuando abandona la custodia íntima del autor, cuando alguien lo lee en silencio, lo comparte, lo guarda, lo repite o lo hace suyo en una lágrima, entonces ya no nos pertenece del todo.

Le pertenece al público.

Le pertenece al lector que encontró allí una sombra parecida a la suya.

Le pertenece al que necesitaba una palabra para nombrar lo que no sabía decir.

Le pertenece al que lo comparte con nobleza, sin alterar su origen, sin borrar el nombre de quien lo soñó primero.

Porque la poesía debe volar.

No fue hecha para jaulas.

No fue escrita para dormir en un cajón ni para adornar la vanidad de nadie.

La poesía verdadera es como esos pájaros que cruzan los valles sin pedir permiso: salen de una mano, pero buscan todos los cielos.

Por eso agradezco los reconocimientos con humildad.

No como quien se mira en un espejo, sino como quien recibe una lámpara y acepta la responsabilidad de alumbrar un poco más.

Si una publicación nuestra conmueve, acompaña, consuela o levanta a alguien, entonces ya cumplió su destino.

Y si otro la comparte respetando su autoría, no nos quita nada.

Al contrario: le da alas.

El nombre del autor debe permanecer, sí, porque la justicia también habita en las pequeñas fidelidades.

Pero el poema, el mensaje, la palabra viva, deben andar.

Deben cruzar fronteras.

Deben llegar donde acaso nosotros nunca lleguemos.

Tal vez ese sea el verdadero reconocimiento: no el diploma, no la medalla, no la mención pública, sino descubrir que una palabra nacida en nuestra soledad puede encontrar casa en el corazón de otro.

Desde este Tafí que enseña a mirar lejos, pienso que escribir es entregar.

Y entregar, cuando se hace con amor, no empobrece.

Multiplica.

Porque lo que se guarda por vanidad se marchita.

Pero lo que se ofrece con humildad empieza a volar.

Y cuando la poesía vuela, ya no importa tanto quién abrió primero la jaula.

Importa que el cielo la haya recibido.

Dr. Jorge Bernabé Lobo Aragón

jorgeloboaragon@gmail.com
Embajador para la Paz Universal
Embajador Cultural Internacional

 

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Mayo 29, 2026