Poetas y Poesía…

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     En el Día internacional de la Poesía

 

Hoy me levante, sintiendo una sensación especial…Sera el día de los Poetas… Mi yo físico me decía que tendría un nuevo viaje astral o desdoblamiento… A los pocos minutos mi ser se estremeció  lanzándome  a un nuevo viaje interdimensional. Me desperté en mi Madre Patria…La España de mis ancestros… Exactamente en Sevilla en donde “Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero”. Ahí mismo en donde ojala Tata Dios decida que muera y que Él…abra mi tumba el último día… Allí………..

Manuel Machado

Conocí a los dos hermanos…Ambos casi de la misma edad…Al   abrir los ojos después de un centelleante vuelo  me pareció reconocerlos de toda una vida…seguramente a través de la poesía que mis tíos y madre decían con excelsa melodía. En un primer fogonazo como en una pantalla de cine apareció Antonio quien me contó que nació un  29 de agosto de 1874  y  casi al mismo tiempo asomó Manuel quien sonriendo me dice que es el benjamín de la familia por haber nacido once meses después…Eran sin duda mis conocidos de toda una vida por escuchar, aprender y meditar sus poesías…Antonio y Manuel Machado presente en mí sueño y viaje racional. No lo puedo creer…Me encuentro en  la Sevilla, donde vivía la familia que después se trasladó a Madrid…

Antonio Machado

Borges

Serrat

Esa  luz de Sevilla que quedará reducida para Antonio en el palacio donde nació con su rumor de fuente y su padre en el despachoLa alta frente,  la breve mosca y el bigote lacio… Es que lo me  atrapa y abriga ante el paisaje adusto de las duras y bellas tierras castellanas…Es…Sevilla…y Madrid…Madrid… ¡Qué bien tu nombre suena. Rompeolas de todas las Españas…¡La tierra se desgarra, el cielo truena. Tú sonríes con el plomo en las entrañas…Antonio, mi amigo…cumbre de la poesía españolame sonríe con un guiño de ojo como subestimando su estirpe, musitando jocosamente que alcanzó  popularidad gracias a las canciones de SerratA Manuel al darme vuelta lo observo  como  en luminoso ambiente andaluz que ha pintado con vívidos colores sus recuerdos para toda la vida. Ese Manuel, el que con gallardía le cantó a la bravura de los toros y a la gloria del torero, a la guitarra y al “cante jondo”, y ha inspirado a muchísimos poetas populares. Es  al que le gusta el anonimato y  que prefiere  quedar tapado por el olvido.  Con sus palabras entiendo porque los  biógrafos  siempre comenzarán recordando: “…hermano de Antonio.
En este encuentro vívido y real me viene a la memoria mi conversación con Jorge Luis Borges  quien  casi en secreto y a su modo me confesó que le gustaba más las obras de Manuel que Antonio, lo que también no deja de ser un enorme galardón…En mi revoloteo me viene  mi mente  Rubén Darío que  lo definía  a Antonio como “hombre de buena fe”. Y… él… mismo después se pinta a sí mismo a mi trabajo acudo” como un ciudadano diligente… Ya en confianza y después de una chacotas entre ambos, Manuel con semblante serio me revela su afición a la holganza “mi voluntad se ha muerto una noche de luna / en que era muy hermoso no pensar, ni querer”…”Que la vida se tome la pena de matarme / ya que yo no me tomo la pena de vivir…”. Pero al mismo tiempo…también me habla de su hermano Antonio destacando y resaltando la sencillez y sobriedad de sus poesías. Si…con hidalguía y amor de hermano, en su bajo perfil exalta las sinceras reflexiones de Antonio que lo humanizaron  y lo acercaron al pueblo convirtiéndolo el emblemático poeta defensor del alcance popular de la poesía. Cuando me doy vuelta Antonio desaparece como entre brumas y  escucho su voz diciéndome suavemente“…Caminante, son tus huellas el camino y nada más; Caminante no hay camino, se hace camino al andar. Al andar se hace el camino. Y al volver la vista atrás se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar. Caminante no hay camino sino estelas en la mar. De nuevo como en la mayor parte de mis relatos siento que un hilo  brillante invisible como el cordón rojo del destino me distancia de mis amigos casi gemelos. Un  hilo rojo al que no  puedo imponer mis caprichos ni tampoco romper ni deshilachar. Un torzal rojo directo a mí que como penetra en mi corazón me lleva nuevamente a mi cuerpo físico.  Cordón que como un aurea encendida, me enlaza  con los más  profundos misterios, que simbolizan el antes y el después…Al Despertar…como si fueran mis almas gemelas doy grito hacia el vacío que se me revela y exclamo ¿Cómo se hace para escribir poesía entre dos? No tengo la menor idea… Pero me lo imagino a Manuel caminando por  su cuarto mientras lanza imágenes quiméricas, y a Antonio, paciente…lápiz en mano, poniéndole orden, juicio y poesía a la maraña de fantasías que ha invadido la habitación. Y siento como detrás de un gran telón la voz de mi madre  que  delicadamente me murmura al oído.…Adiós me dijiste, una tarde plácida, escuchando el lánguido suspirar del agua…Adiós para siempre repetiste impávida siguiendo el camino sin volver la cara. Dispersa y atónita quedó mi mirada viendo como un todo “se convierte en “nada”. Gracias  poetas. Dulce viaje, algún día cuando  regresen nos volveremos a encontrar. Feliz día internacional de la poesía.

Dr. Jorge B. Lobo Aragón

jorgeloboaragon@gmail.com

Poe

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El poeta, autor y crítico literario Edgar Allan Poe nace en Boston, Massachusetts, un 19 de Enero en 1809.

Cuando tenía tres años, ambos padres de Poe habían muerto, quedó al cuidado de su padrino, John Allan, un rico comerciante de tabaco. Después de asistir a la escuela en Inglaterra, Poe ingresó en la Universidad de Virginia (UVA) en 1826. Luego de discutir con Allan por sus grandes deudas de juego, se vio obligado a abandonar la UVA después de solo ocho meses. El joven Poe sirvió dos años en el Ejército de los Estados Unidos y ganó una beca para West Point. Después de otra pelea, Allan interrumpió su padrinazgo por completo y así el literato se despidió de la academia por infracciones a las reglas.

Oscuro, guapo y melancólico, Poe había publicado tres obras de poesía para esa época, ninguna de las cuales había recibido mucha atención. En 1836, mientras trabajaba como editor en el Southern Literary Messenger en Richmond, Virginia, Poe se casó con su prima de 13 años, Virginia Clemm.

También completó su primer trabajo de ficción de larga duración, Arthur Gordon Pym, publicado en 1838. Poe perdió su trabajo en el Messenger debido a su consumo excesivo de alcohol, y la pareja se mudó a Filadelfia, donde Poe trabajó como editor en la revista Gentleman’s. Se hizo conocido por su crítica directa e incisiva, así como por las historias de horror oscuro como “La caída de la casa de Usher” y “El corazón revelador”. También en esta época, Poe comenzó a escribir historias de misterio, incluyendo “El Asesinatos en la Rue Morgue “y” The Purloined Letter “- obras que le harían ganar una reputación como el padre de la moderna historia de detectives.

En 1844, los Poes se mudaron a la ciudad de Nueva York. Obtuvo un éxito espectacular el año siguiente con su poema “The Raven”. Mientras Poe estaba trabajando para lanzar The Broadway Journal, que pronto fracasó, su esposa Virginia cayó enferma y murió de tuberculosis a principios de 1847. La muerte de su esposa hizo que Poe se profundizara aún más. en el alcoholismo y el abuso de drogas. Después de involucrarse con varias mujeres, Poe regresó a Richmond en 1849 y se comprometió con una vieja llama. Antes de la boda, sin embargo, Poe murió de repente. Aunque las circunstancias no están claras, al parecer, comenzó a beber en una fiesta en Baltimore y desapareció, solo tres días después fue encontrado incoherente en una cuneta. Llevado al hospital, murió el 7 de octubre de 1849, a los 40 años.

 


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Enero 19, 2019